tanga

N.d.r. si es la primera vez que nos lees empieza desde la entrada llamada: lunes, junio 18, 2007 presentando a... H.D.

La madre de H.D. llevaba tanga, esto no tenía nada que ver con que el sábado le pareciese el mejor día para hacer la compra con su retoño. Le encantaba ir al hipermercado y, no sólo ponerse tanga, si no también, vestirse para la ocasión. Era todo un ritual. Como la mayoría de sábados desde hacía demasiado –pensaba H.D.- Judit, su madre, le despertó y le llevó a su habitación. Antes de salir su madre se probaba al menos dos modelos diferentes. Cada vez que aparecía de detrás del biombo era un espectáculo. De frente, tres cuartos, desde atrás, paseo hasta el espejo y vuelta. Todo esto a las siete y media de la mañana. Esta vez el segundo modelo era un vestido de una sola pieza, con tirantes finos, que acababa casi un palmo encima de las rodillas. H.D. siempre elegía la segunda o la tercera opción, según las ganas de ir al baño que tuviese. Una temporada le dio por parecerle siempre el primer modelito “fantástico y delicioso”, pero cuando Judit se dio cuenta del percal, se enfadó tanto que le hizo rellenar un cuaderno de 80 páginas entero escribiendo: Mentir sólo trae problemas.

Lo que más detestaba H.D. era el contoneo del culo de su madre delante del carrito. Llevaba años haciéndose esta pregunta: ¿le molestaba el sugerente vaivén o las miradas perplejas de algunos hombres? La pregunta tenía su aquel. Si lo que le molestaba eran las idas y venidas de aquellas dos nalgas bien curtidas, lo que le molestaba era que su madre, una mujer después de todo, se expusiese así. Sólo le podía parecer retrógrado. Si por el contrario lo que le contrariaba eran las miradas deseosas de los compradores con carrito, le parecía que sentir un proteccionismo de ese tipo era más propio de un padre, un marido casado con una madre, lo cual era tremebundo.

Y así es como H.D. llegó a odiar los culos, no es que le gustasen más las tetas, es que las puertas traseras le parecían horribles y no paraba de pensar en si esto afectaría a la hora de tener “relaciones sexuales” con Caty.

Pero ese sábado antes de que su madre lo secuestrase a la prueba de moda verano, corrió hacia el ordenador y abrió el buzón. No se le salía el corazón del pecho, el esternón había quedado incrustado en la pantalla y el comedor estaba lleno de costillas desperdigadas. Había un mail nuevo, el de Caty, destacado en amarillo. Lo empezó a leer y después de darle a la rueda del ratón ocho veces (unas cuatro páginas de papel) hizo un solo descubrimiento: Caty estudiaba psicología en Mallorca.

No podía dejar de pensar en Caty y de mirar el culo de su madre, era terrible. Dos Catys, una por cada nalga, le empezaron a mirar fijamente con desaprobación. No paraban de ir y venir y cada vez endurecían el gesto más y más. Los pasillos del hipermercado se llenaron de Caty-culos enfadadas, que le gritaban y le juzgaban –eres un pervertido, te vamos a cortar el pito- repetían una y otra vez. Cuando llegaron a la frutería fue el acabose: manzanas, chirimoyas y melocotones caty-culeadas chillaban y se estremecían al unísono.

Y de repente, la calma, estaban en el coche y la última Catyculomoya había sido encerrada en el maletero. Sudoroso, sentado ya en el coche, respiró tranquilo, su madre le miró con preocupación y le preguntó si estaba bien, -‘ce un poco de calor- masculló H.D. pensando que tendría que estar prohibido que las madres tuvieran culos con forma de melocotón. Poco después encerró este pensamiento donde guardaba las cosas que le gustaría no haber pensado.